从吉罗夫特出发，南行的道路在山谷之间缓缓沉落，仿佛一道旋律滑入低音部。随着地势趋平，空气也变得潮湿而温润，那是来自波斯湾的气息，是海与陆长久交汇后沉淀出的气味。而我即将抵达的城市，名叫米娜卜。
地图上，这是一道柔和的音符，微微上扬，像在风中转折的一句呢喃。在《地球交响曲》中，我将它标记为“转音之城”——一个从内陆向海洋过渡的门槛，一个散发着水果清香和盐雾光晕的所在。
米娜卜不大，却自有一番独特节奏。它不像大城喧嚣，也不像古镇沉默，它更像一支轻盈的舞步，在时间与海风之间来回跳跃。
初到米娜卜，我被一种浓郁的柠檬香气包围。从车站步行不到十分钟，我便走入了一片低矮的住宅区。屋顶平缓，墙面刷着淡黄色与青色，门口几乎都种有一棵柠檬树。果实密密挂在枝头，黄得耀眼，似是阳光的结晶。
我住进了一户民宅旅馆，女主人阿兹拉是一位三十出头的母亲，笑容干净利落。她递给我一杯加了蜂蜜与玫瑰花水的柠檬汁，：“在米娜卜，你要先喝一杯柠檬，才算到家。”
我仰头饮尽，酸涩清凉中带着花香，一瞬间唤醒了旅途的疲惫，也打开了这座城市的味觉之门。
我在《地球交响曲》上写道：“米娜卜的第一句话，不是语言，而是一杯柠檬的问候。”
清晨，我在旅馆门外的巷见到一群妇人，头戴彩布头巾，身披花裙，带着竹筐正赶往集剩我跟随其后，来到一片果园外的露市场。
这里出售的不是工业品，而是生活的日常——新采的柠檬、香蕉干、椰枣、手织篮、鱼干、干香草、红泥陶器。妇女们低声交谈，偶尔抬头望我一眼，微笑中带着一种不加修饰的好奇。
一位老妇递给我一把干柠檬片，“煮水喝，好心情。”
我笑着道谢，掏出几个硬币，她摆摆手，“你是写字的，不收钱，只收故事。”
我将那包干柠檬放入背包，在《地球交响曲》中记下：“米娜卜的交易，不用合同，不谈利润，只凭一束眼神，一声问好。”
午后，我独自走向城南的海岸。那里没有熙攘的码头，只有几艘旧渔船搁浅在岸边，破网被风掀起，仿佛在向海中诉未竟的航程。
我坐在礁石上，一位穿着褪色蓝衫的老人走来，神情安详。他自称穆赫辛，是当地少数仍以传统方式捕鱼的海人。
他指着远方道：“看那里，曾经有十艘大船出海，如今只剩我一人还回来。”
我望着他布满风霜的脸，低声问：“你还想再去吗？”
他点头：“有风，就有路。”
他讲了一个古老传——夜里若有人将耳朵贴近米娜卜的礁石，能听见大海的低语，诉着世界另一赌声音。
我试了试，果真听见水声从石下传来，如幽幽琴音。
我写下：“在米娜卜，礁石是听众，海是歌者，而风，是唯一的译者。”
在城西，我偶遇一个织布作坊。院中悬挂着各色布帘，图案繁复，线条鲜明。女主人是一位八旬老奶奶，名叫鲁兹曼。她的双手布满老茧，却依旧灵巧地飞针走线。
我问她：“这些图案是什么意思？”
她用手指着其中一幅，上面是几何图案交织的星星与月牙：“这是我父亲的家族纹样。每个女儿出嫁时，我们都送一块家纹布，表示不管走多远，家都记得她。”
我心头一震，问她是否愿意为我织一块。
她笑：“你不是家人，但你是旅人。那我给你‘路的图腾’。”
三后，一块用橙黄、海蓝、沙白三色交织的长巾递到我手上，边缘绣着一个词语：意为“自由”。
我紧紧握着它，将它缠在肩头。那一刻，我知道我带走的不是织物，而是一份来自海之城的庇护。
笔记中，我写下：“米娜卜的布，不只织身，更织魂。”
夜幕降临，城市悄然换上一套热烈的衣裳。海风中夹杂着香料与碳火味，街巷里传来三弦琴的即兴演奏，像是旧日歌谣在风中重现。
我走入夜市，一位戴着墨色头巾的男子正在磨香料，他看我驻足，递来一撮，“试试，疆夜的盐’，驱梦惊魂。”
我将香料放入口中，辛辣中透着甘甜，仿佛一场夜的觉醒。他递来一张纸条，上面写着：“你不属于风，但风记得你。”
我怔住了，那句话像是某种命阅回应。
那一刻，我忽然想起年少时在湖南的山头，也曾吹过一只竹笛，向着无边远方幻想漂泊。风从哪里来？风又将我吹到哪一章？
第二日黄昏，我又一次来到海边。正当夕阳最后一道光映照海面时，我在礁石边遇见一位哑巴少年，他安静地吹奏一支自制的木笛，旋律空灵。
我坐下，他微微一笑，继续吹着。风从海面吹来，把音符带入际。我忽然明白，他或许不是在吹笛，而是在倾听风的节奏，翻译它的语义。
我取出“路的图腾”披在身上，与他一同对着大海坐了很久。
笔记中我写道：“那一晚，我不是一个记录者，而是一位倾听者。少年是风的耳朵，而我，是风吹来的故事。”
最后一的傍晚，我再次来到海边。太阳西坠，金光洒在水面，如千层涟漪的琴弦轻颤。孩子们在岸边追逐风筝，风筝迎着风而起，如一面面写着梦想的旗帜。
我坐在木椅上，展开笔记，将这段日子写入《地球交响曲》的章节末尾。
我写下最后一句：“米娜卜不是终点，它是风吹起旅程的一角，是海边那颗未曾言的心。”
我背上行囊，风拂起肩头的“路的图腾”，如船帆刚刚扬起。而地图上，下一个音符，已轻轻跳动——
阿巴斯港——那是大海与帝国曾经相拥的回响，是港湾深处尚未熄灭的灯塔之梦。阿巴斯港，我来了。
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