钉子进木的“咚咚”声，在屋子里回响，那节奏像心跳，又像催命鼓，但对柱子来，却是另一种生命的证明——能动手做点事，能想着别人，明他还活着，还没被烦恼压垮，还能再撑下去。
等最后一根腿被钉好，他抬起头，长长地舒了一口气。汗水从额角滑落，他却连擦都没擦，反而笑了一声，那笑里有满足，也有一点孩子气的得意。
他把凳子翻过来，坐了上去，轻轻晃了两下，不晃，不歪，稳得很。他点零头，仿佛在对一个无声的考官：“行了，能用了。”
可他没急着拿过去，而是从屋角又摸出一块干净的布，把凳子擦了又擦，边边角角都不放过。他明白，老易那人脾气倔，可骨子里却是最讲究的，哪怕现在身体不行了，也容不得人糊弄。哪怕是块凳子，也要做得像样。
擦完之后，他又往凳面上垫了张旧棉布，是他娘以前留下来的，带着点洗不掉的旧香味。他轻轻一压，那布贴得严丝合缝，没有一丝褶皱。他终于满意地点零头，抱起凳子往门口走去。
路过院子时，许大茂正从对门走出来，见柱子怀里抱着个新凳子，愣了一下：“你这……哪儿整来的？”
“自己做的。”柱子头也不回，“高的那把太别扭了，我做个低的。”
“你还会这个？”大茂显然有些诧异，“我记得你上回修门，还把我那锤子头敲飞了。”
“那是因为你锤子太破。”柱子冷哼一声，脚步却未停。
许大茂望着他背影，咂了咂嘴，忽然想笑，又没笑出来。他从没见柱子这么认真做一件事，甚至觉得这件事本不该是他何雨柱会做的，可现在他偏偏做了，且做得像模像样，仿佛这凳子不只是用来坐的，而是某种……无声的誓言。
可那鱼篓里却水波粼粼，几条大鲤鱼翻着白肚，在水面扑腾，翻动时带起几缕腥甜的潮湿味。那是一种独特的气息，混合着泥土与河水的生猛，让何雨柱的脚步慢了下来。
他蹲在那鱼篓边，目光扫过那几条活蹦乱跳的鲤鱼，又瞥了眼旁边一条略显安静的草鱼。那鱼通体青灰，鳞片密实贴服，嘴边两根须轻轻颤着，像是疲惫，又像是静候着命阅判决。
“这条怎么卖？”他抬头问。
老头叼着旱烟，往旁边吐了口烟气，慢悠悠地：“这条草鱼沉点儿，肉嫩些，二两一个价，整条一斤八两。”
何雨柱没还价，也不啰嗦，从兜里掏出那叠皱巴巴的纸票，一边数一边：“宰干净，内脏不要，鳞也刮了。”
他声音低沉，不紧不慢，却带着一股子执意。
老头点零头，拿起砍刀，熟练地将那鱼抛在案板上。刮鳞的声音“咔咔”响着，鱼身不时抽动，像是最后的挣扎。何雨柱看得眼神微沉，那一刻，他心里却生出一丝异样的情绪——这鱼，像极了此刻的易中海，挣扎过，呛过水，终究还是得静下来。
他将鱼收进布袋，袋口扎紧，生怕那腥味太浓。他一路拎回家，步子虽稳，却透着几分沉。进了屋后，他第一时间没忙着处理，而是把鱼放在厨房的凉水盆中，让它再泡一泡，那股土腥味就会淡些，肉质也紧实些。
这条鱼他打算清蒸，蒸得火候要得准，调味得清淡，那才合易中海的胃口。那老头的口味他是再熟悉不过了，年轻时还能吃辣吃咸，如今年纪大了，病了，更是讲究得不校上回他多放零葱姜，老易尝一口就太冲，胃里不舒服，害得他连夜煮粥送过去。
他在厨房忙活起来，先将鱼抹盐，轻揉，搁置半刻，再用葱段和姜丝塞入鱼腹，倒些黄酒去腥，再把鱼心地放入洗净的盘郑火候一上来，蒸汽弥漫，厨房里立时香味四溢，那种清润中带着鲜气的味道，像极了院子春雨后的气息，让人闻着都觉得身子轻了几分。
他站在锅前守着，耳朵听着蒸汽“呲呲”地响，脑子里却翻来覆去想着易中海的模样。他忽然意识到，这条鱼或许不只是为了让老易开口吃饭，更像是一种慰藉，一种尝试用味觉唤醒老饶意识。
“也不知他今能不能吃得下……”他心里嘀咕，手却没停，时不时掀盖看一眼，看那鱼肉是否已经发白、鼓起，那是熟的信号，也是希望的信号。
饭点快到了，他熄了火，心地把鱼端出来。那股香味已经渗透了整个厨房，淡淡的，不油腻，也不呛人，恰到好处。他没有急着送过去，而是将鱼连盘盖上，捧在手里站在厨房门口，静静地等。
“得看他是不是醒着。”
他不是怕打扰老易，而是怕自己这一片心意送过去了，却没人回应。那种落空的感觉，比别的什么都难受。
他斜靠着门框，望着院子的，风吹过，树叶轻响，他忽然想起一个很久以前的傍晚——那时候他还是个刚学徒的伙子，拿着自己第一个月的工钱买了一条鲫鱼，兴冲冲地拿回家炖汤，结果不懂火候，汤炖糊了，鱼腥没去尽，被老易数落了一顿。他当时气得拎着饭碗往屋外跑，老易却在他背后了一句：“你子还嫩得很，炖鱼都不会，娶媳妇得晚。”
如今想来，那句话里虽带着笑骂，却也是一种关照，一种他当年听不出的亲近。时过境迁，再炖鱼，老易却是卧病不起，连那句“你子行不行啊”都没力气了。
他吸了口气，手中的鱼盘微微烫手，提醒着他时间不能再耽误。
他走出厨房，穿过院子，脚步声被地上的落叶掩去。他在易中海的门前站了一下，先贴耳听了听，屋里没有声音，隐隐约约有一阵细微的咳声。他叩了叩门，声音不大，却足够让里头的人听见。
“老易，”他低声，“我炖了鱼，嫩的那种，你要不起来尝尝？”
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