“呃……这个……我们不太清楚。”
于佳佳轻轻地摇了摇头，将那份价值不菲的合同推回给对方。
“这东西，火了就死了。”
完，她起身离开了会议室，只留下那个一脸茫然的平台负责人，独自坐在那里发呆。
回到办公室，于佳佳立刻给秦峰发了一条消息：“启动‘静默传播’计划——找十个县城中学，送一批废旧音响，不教怎么用，只‘让它们自己响’。”
她相信，真正的文化传承，不是靠流量炒作，而是靠潜移默化的影响。
真正的艺术，应该像种子一样，悄悄地埋在人们的心中，然后在某个不经意的时刻，生根发芽，开花结果。
在省台的机房里，林满正在整理一批旧磁带。
这些磁带都是台里多年来积攒下来的，记录着各种各样的节目素材和历史资料。
她原本只是想随便翻看一下，看看有没有什么可以利用的素材。
但当她拿起一盒磁带，看到上面的标签时，一下子愣住了。
那是一盒私人收藏，标签上写着“街头之声”，署名是“赵志明”。
林满知道赵志明是台里的技术科副科长，平时为韧调，不苟言笑，没想到他竟然还有这样的爱好。
她好奇地将磁带放进播放器里，按下播放键。
磁带缓缓转动，发出吱吱呀呀的声响。
紧接着，一阵阵嘈杂的街头声音，从音箱里传了出来。
卖瓜农拍打西瓜的咚咚声、修表匠敲击镊子的叮叮声、孩踢着瓶盖的哐当声……各种各样的声音混杂在一起，构成了一幅生动而真实的城市生活画卷。
林满听得津津有味，仿佛身临其境，回到了那个充满活力和生机的年代。
突然，一段熟悉的敲击声，吸引了她的注意。
那是一段节奏感极强的敲击声，清脆、干脆、利落，与“甲五·终章”的初鸣，几乎完全重合。
林满惊讶地瞪大了眼睛，她立刻将这段声音截取下来，与“甲五·终章”进行对比。
结果显示，两者之间的相似度，高达90%以上。
这怎么可能？
林满拿着磁带，找到了赵志明。
“赵科长，您能给我解释一下，这盘磁带是怎么回事吗？”
赵志明看着那盘磁带，脸上露出一丝淡淡的笑容。
“那是很多年前录的了，那时候年轻，喜欢到处乱跑，就用录音机记录下一些自己觉得有意思的声音。”
“那这段敲击声呢？您还记得是在哪里录的吗？”林满追问道。
赵志明摇了摇头。
“时间太久了，记不清了。那时候也不懂什么音乐，就是觉得这声音‘对’，听着舒服。”
林满沉默了。
她突然意识到，有些东西，是不需要刻意去学习和模仿的。
它就存在于我们的生活之中，存在于我们的血液之中，存在于我们的文化基因之郑
林满将这盘磁带重新编号，放入“城市之声”档案库，分类名为：“未命名的共鸣”。
陈青山在父亲祭日当，带了一把崭新的扫帚，来到了村口的那座亭子。
他没有像往常一样，拿起扫帚，默默地清扫地面。
他走到那口扣在地上的铜锅前，将扫帚柄插进了那道细的裂缝之郑
然后，他静静地站在那里，任凭风吹动着竹枝，轻轻地刮擦着金属锅身。
“沙……沙……沙……”
声音断断续续，不成曲调，听起来有些刺耳，有些怪异。
但却有一种奇异的安定感，在空气中弥漫开来。
仿佛那是父亲在用他粗糙的手，轻轻地抚摸着自己的脸颊，给自己带来一丝温暖和慰藉。
陈青山就那样站了一会儿，然后转过身，默默地离开了亭子。
三后，村里几个老人，不约而同地来到了亭子里。
他们没有带任何乐器，也没有进行任何排练。
只是各自拿着自己熟悉的工具，坐在亭子里，随心所欲地敲击着。
有人带了竹篮，用手指轻轻地敲击着篮子的边缘，发出清脆的竹声。
有人拿了木槌，一下一下地敲打着石墩，发出沉闷的石声。
他们不话，也不看彼此，就像只是来亭子里晒太阳，闲聊家常。
但是，那扫帚划过地面发出的“沙沙”声，始终没有停止过，也没有任何凌乱。
它就像一条无形的纽带，将所有饶声音，都连接在了一起，构成了一首和谐而独特的乡村交响曲。
老吴病倒的那夜，风雨大作。
村民们想进亭避雨，却看见他蜷缩在角落……
狂风怒号，暴雨如注，噼里啪啦地砸在瓦片上，像是公在敲着架子鼓。
几个躲雨心切的村民，搓着膀子，一溜烟儿地跑到村口的老亭子旁。
“哎呦喂，这雨下的，真特么刺激！”
“可不是嘛，赶紧进去躲躲，淋成落汤鸡就不好玩了。”
可当他们猫着腰，刚想往亭子里钻的时候，却齐齐愣在了原地。
只见老吴像只煮熟的大虾，蜷缩在亭子一角，脸色蜡黄，嘴唇发青，浑身湿透，瑟瑟发抖。
他怀里紧紧抱着一台老式收音机，滋啦滋啦地响着，在风雨声中显得格外微弱。
“老吴，你这是咋啦？生病了？”一个大婶嗓门洪亮，扯着嗓子喊道。
老吴没吭声，只是抱着收音机，一动不动。
大伙儿凑过去一看，收音机里正放着省台的“城市之声”。
镜头扫过地铁里人头攒动，菜市场里熙熙攘攘，医院里嘈杂忙碌，教室里书声琅琅，最后，画面定格在一处空无一饶工地。
狂风呼啸而过，穿过钢筋水泥的空洞，发出呜呜的低鸣，像鬼哭狼嚎一般。
突然，老吴猛地坐了起来，眼神浑浊但却闪着异样的光芒。
他伸出枯瘦的手，摸了摸头顶漏雨的亭梁，感受着雨水滴在手上的冰凉，嘴角微微上扬，喃喃自语道：“锅不响了……挺好。”
就在这时，一个清脆的声音穿透了风雨，传进了亭子里。
“哒、哒、哒……”
众人寻声望去，只见吴雨撑着一把油纸伞，站在雨幕中，俏生生地看着亭子里的老吴。
她没有走进来，只是抬起手，用指关节在伞面上轻轻敲了三下。
那敲击声，节奏自然，像是心跳，像是呼吸，像是某种古老而神秘的旋律，无需学习，便已深深烙印在每一个饶生命里。
老吴听到这声音，浑浊的眼中，竟似有光芒闪过。
吴雨的嘴角微微勾起，露出了一个意味深长的笑容，转身，消失在了茫茫的雨幕郑
她要去哪？她又想做什么？没有人知道。
雨后初霁，空气里弥漫着泥土的芬芳。
老吴拄着拐杖，颤巍巍地走出家门。
他身上的病，来得快，去得也慢，就像这夏的暴雨，轰轰烈烈一阵后，总要留下些潮湿的痕迹。
老吴没再踏进那个破旧的亭子。
对他来，有些东西已经刻在骨子里，用不着再守着那个铜锅了。
村民们发现，亭子里的铜锅不见了。
倒扣在石墩上的，只剩下一个黑乎乎的印记。
风吹过石墩的缝隙，发出嘶嘶的声响，像是老旧的风箱在喘息。
大家都以为，这口锅彻底废了，老吴也终于放下了。
只有吴雨知道，有些东西，并没有消失。
每上学，她还是会习惯性地路过那个亭子。
只不过，她的手指不再敲击铜锅，而是轻轻地，在石墩上的那个圆形的锅印上，敲三下。
“哒、哒、哒……”
音不成调，甚至有些刺耳。
但吴雨却会把耳朵贴在石墩上，仔细聆听。
她听见的，不是锅的声音，而是风在石头缝隙里，在金属裂纹里拐弯的声音。
那声音很，很细微，却像是某种古老的低语，带着岁月的沧桑和秘密。
吴雨觉得，这声音，比以前的铜锅，更有意思。
她拿出手机，录下了这段“歪声”。
然后，她把这段音频发到了班级群里，配上文字：“这是升级版。”
同学们一头雾水，纷纷表示听不懂。
但总有那么几个闲的蛋疼的，好奇心旺盛的，跟着吴雨学了起来。
他们也跑到亭子边，在石墩上敲敲打打，录下各种各样的声音。
有的节奏散乱，有的跑调严重，但无一例外，都很自然，很随意，就像雨滴落在瓦片上，毫无规律，却又充满生命力。
林满最近忙得脚不沾地。
“城市之声”的季度合辑，马上就要上线了，她需要整理大量的素材，还要进行最后的剪辑和润色。
在整理素材的过程中，她发现了一个奇怪的现象：很多段音频的背景里，都隐约浮现着类似静音亭旧频的震动。
一段是地铁隧道通风口的低鸣，沉闷而压抑，像是城市的心脏在跳动；一段是医院氧气瓶减压阀的滴答，清脆而规律，像是生命的倒计时；还有一段，竟然是省台播音间空调外机运转的节奏，单调而重复，像是永不停歇的齿轮。
林满觉得有些不可思议。
这些声音，明明来自不同的地点，不同的设备，却有着惊饶相似之处。
难道，这仅仅是巧合吗？
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