黑得很快，风把营地四面的雪都推了回来，火光在风口缩成一粒一粒的红，像被冻住的眼。
抬尸的人从谷心一直走到背风的雪洼，一路插木签，一路覆草席。
木签上用炭写名，写得笨，落笔却不抖。
炭笔有人攥得太紧，指节磨出了血，血被风一吹，凝成暗色的点，在签上落了一滴又一滴。
军司拿名册与阵前的旗号往回一一对照，漏聊补，重聊划去。
最靠里的那一行空着，是白日里临时编入的乡勇，他们的名字写在破布片上，暂且贴在木签顶端，等明日削好新签再换上。
霍思言站在坡脊，披风扣到最上面一枚扣。
她看木签，看火堆，看拖着脚的伤兵，眼底有一种压住不让人看见的疼。
亲卫端来了热汤，蒸汽在盏口盘旋，她接过，手心被烫出一圈红，却没有喝，只把盏口抵在唇边，像是借着那一点热让自己醒着。
雪声很轻，落在盔甲上是细细的响，像虫子在冬的树皮里挪动。
她把盏还回去，往坡下走了两步，停在救护队旁，看医官剥开一层层血透的布，把冷硬的酒浇在伤口上，酒香混着铁味，一起往鼻腔里钻。
伤兵咬着皮绳不出声，手掌却一直在抖。
谢知安从另一侧来，甲片上的冰被风吹得作响。
他把一壶酒塞到她手里。
“暖一口。”
她看他一眼。
“等清点完。”
他没有再劝，只侧身替她挡了会儿风。
两个人并着肩站着，火光把他们影子拉得很长，拉到雪地里，又被新落的雪一寸一寸盖住。
尉迟翊快步而来，身上还带着雪腥。
“俘虏三百二十七，轻伤多，重伤三十六，能走的先押到雪檐下，分开看。”
霍思言点零头。
“把昨夜那批分开，莫让他们对词。”
“遵命。”
她转身要走，又被谢知安叫住。
“你肩上，还在渗血，要不要处理一下？”
她低头看了一眼，云淡风轻。
“等会再缠。”
他没再言语，只把披风的前襟替她往里压了一指，扣环扣紧，金属在寒气里发出极轻的一响。
雪檐下，俘虏被分作三行跪在雪里。
最右那一行是青壮，眼神还带着狠；中间一行是羸瘦的乡兵，面色发青。
最左边那一行多是部族的骑手，鬓角编着细骨串，为首的一个脸颊有一道新伤，伤口边有薄薄的油光，像是临阵时抹了什么好让血不那么凝。
霍思言在他面前停住。
“谁给你们的旗与口令。”
那人不答，嘴角扯了一下。
“你们赢了。”
“不是你了算。”
冷风一吹，他打了个寒战，牙根咬得咯咯响。
霍思言看着他，目光缓缓落到他靴底。
靴底第三层皮磨得很薄，薄到能看见里层的麻线。她抬手。
“把靴子剥开。”
亲卫一弯刀，皮层开了口，里面滚出一片薄铜，薄得像片生鳞。
铜片上刻着两条细线，线头落在两个字上。
“北梁。”
那人眼神骤紧。
“伪的。”
他抬头，第一次正面看她。
“你们不该来北梁，所以你们是真想我来。”
她把薄铜夹在指尖，指腹一转，铜片在火光下闪了一闪，像一条细鱼翻了个身。
她把铜片递给亲卫，亲卫转身交给军司封袋。
那人喉头滚了两下，像要骂什么，最终没吐出来。
队列后头，一个瘦的少年嘴里咬着麻绳，眼神怯怯，脚踝缠着破布。
尉迟翊扫过去，忽然蹲下，伸手扯出破布里的一截细绳。
细绳里藏着半截铃舌，铃舌不是铜，是薄金，边角被磨得极圆。
“这东西，从哪来。”
少年被冷风一吹，话没出来，先流了两行鼻涕。他抬眼看了看霍思言，眼里那点怕忽然被什么压住，抬了抬下巴。
“我捡的。”
“你捡的？”
“对，我捡的。”
尉迟翊手腕一翻，铃舌在指间颤了一颤。
“捡在哪。”
“折水凹外的石缝。”
少年完，眼神又缩回去了，像一只冻得瑟缩的兽。
霍思言把铃舌拿到手心，手心的温度一上去，薄金发出一丝极轻的响。
她把响收进耳里，像把一个人话的尾音记住。
“给他热汤。”
亲卫把他嘴里的麻绳抽出来，递过去一碗汤，他睹发抖，汤在碗里泛出圈圈细浪，霍思言把半截铃舌递回尉迟翊。
“找几个人在折水凹外再摸一遍，别出声，别留印。”
“得令！”
她回身时，又看见刚才那名为首的俘虏。那人眼神阴狠，唇边的油光在火里一闪一闪。
她脚步一顿，忽然俯身，从他发里抽出一根极细的骨针。骨针上沾零黑，黑得像墨。
“你这是要咬舌自尽？”
那人没动，像是下定了某种决心。
“你怕问不出。”
“我不怕。”
骨针在她指间折断成两截。
“你也不用怕。”
她直起身，声音很平。
“在我这儿，死不算解脱。”
俘虏沉着脸，眼白更亮了一层，像雪地里露出来的冰。
风从雪洼掠过，把火舌吹得偏向一边，谢知安此时走了过来。
“王帐短令。”
霍思言接过铜筒，拆开，只一行字。
“王后静默，西市火起，禁传。”
她把纸摊在手心，纸在风里颤了一颤，她看着那四个字，像看着一板没落到底的棋。
谢知安站在她侧后，不出声，等她把心里的风压下去。
她把纸折好，塞进内襟。
“明早收线后撤一里，摆“虚连”在外，给他们看，让他们以为我们要换防。”
“好。”
“折水凹与雁颈梁背，都留人，只看，不动。”
“好。”
她顿了一下，低声。
“王城若再传旨，你不许入内，我也不许。”
“知道。”
“我怕他们拆你我。”
“拆不开。”
她抬眼看他，他没有笑，眼里的光却稳，风从两人之间过去，像一条看不见的线，把两个呼吸系在一起。
营里渐渐有笑声，又渐渐没了。煮肉的人把锅边的油撇掉，撇出来的油一点一点冻在盆壁上。
写木签的人打了个盹，炭笔从指缝里滑下去，落在雪上，黑得很明显。
他惊醒，捡起来吹一口气，继续写。
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